kurt lanthaler





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Stand 09.03.2010

Kapitel VII

Waldfrieden. Da war dem unbekannten Dichter die Phantasie gewaltig durchgegangen. Denn von Wald war rund um das Haus Waldfrieden ebenso wenig zu sehen wie von Frieden. Es war nichts anderes als ein dreistöckiger Bau aus den späten fünfziger Jahren, quadratisch, praktisch, gut. In die grob verputzten Mauern hatten sie in regelmäßigen Abständen kleine Fenster eingelassen, der erste Stock hatte sogar einen Balkon spendiert bekommen. Dach und Fassade hätten seit Jahren schon eine kleine Generalüberholung notwendig gehabt. Aber dazu konnte sich das Verteidigungsministerium anscheinend nicht aufraffen.

Das römische Ministerium war, wenn die Gasthausgeschichten stimmten, irgendwann in den sechziger Jahren in den Besitz des Hauses gekommen. Sozusagen als Wiedergutmachung für den Schaden, den ein oder mehrere unbekannt gebliebene Attentäter einem aufgelassenen Wachhäuschen irgendwo oben am Berg zugefügt hatten.

Eines Nachts war es in die Luft geflogen. Besonders schad drum sei es nicht gewesen, hatte man im Gasthaus erzählt, "die Baracke hat schon jahrelang leergestanden, durchs Dach hat´s durchgeregnet, recht lang hätt´s nicht mehr gedauert, und dann wär sie von selbst eingefallen". Aber, und das war der springende Punkt, um das langsam, aber sicher verfallende Wachhäuschen hatte das Militär einen Zaun gezogen und Schilder angebracht: Attenzione! Zona militare. Achtung! Militärzone. Und deswegen hatte es, als die unbekannten Attentäter dem Lauf der Zeit mit ein paar Kilo Tritol zuvorgekommen waren, einen riesen Aufstand gegeben, kompanienweise waren die Gebirgsjäger angerückt und hatten die ganze Gegend belagert. Schließlich hatte man es mit einem Anschlag auf die Integrität des italienischen Staates und seine Einrichtungen zu tun. Gleichzeitig hielten sich hartnäckig Gerüchte, die Baracke sei von den Freiheitskämpfern als Zwischenlager für den aus dem Vaterland Österreich über die Jöcher eingeschmuggelten Sprengstoff zweckentfremdet worden. Und unglücklicherweise sei das Ganze dann ganz einfach und aus purem Zufall in die Luft geflogen. So gesehen wäre der Schaden für die Freiheitskämpfer größer als für den italienischen Staat gewesen. Ein anderes Gerücht wollte wissen, man habe an der ziemlich versteckt oben am Berg gelegenen Baracke nur einen neuen Sprengstoff erproben wollen. Bevor es ernst wurde. Wie auch immer: die italienische Staatsmacht war ziemlich beleidigt gewesen. Und hatte sich schadlos gehalten. Der Besitzer des Haus Waldfrieden war in Verdacht geraten, an der Sache beteiligt gewesen zu sein. Und deswegen hatte sie ihn ein paar Monate lang in Haft genommen, den Waldfrieden beschlagnahmt und nach und nach mit Carabinieri und Finanzern belegt.
Seither wohnten in Maria Trens, dem gottvergessenen kleinen Dorf und Wallfahrtsort am Talrand, ein paar treue Staatsdiener mit ihren glücklichen Familien.
Und ich. Mir war immer noch nicht klar, wie ich zu der fragwürdigen Ehre gekommen war, in dieser staatstragenden Umgebung zu einer Wohnung gekommen zu sein. In ihren Dossiers, die sie über alles und jeden anlegen, konnte nichts Allzugutes über mich stehen. Und man hatte mich schon einmal wegen Spionageverdachtes aus Italien abgeschoben. Als ob so eine verunglückte Figur wie ich irgend jemandem gefährlich werden könnte. Trotzdem. Und dann schienen sie es sich plötzlich anders überlegt zu haben. Wieso auch immer. Man hatte mir diese Junggesellenwohnung unterm Dach des Haus Waldfrieden zugeschoben. In meiner Verzweiflung und nachdem ich monatelang vergebens nach irgendeiner bezahlbaren Absteige gesucht hatte, war ich eingezogen.

Inzwischen hatte ich es längst schon bereut. Es war nicht zum Aushalten. Es gibt nichts Schlimmeres, als bei der Rückkehr von einer langen Nacht im Treppenhaus vor deiner Wohnungstür auf einen ausgewachsenen, unrasierten Carabiniere in rosa Hausschuhen zu treffen. Mir passierte es mit entnervender Regelmäßigkeit.

Der einzige Ort, an dem ich mich vor der Staatsmacht einigermaßen in Sicherheit fühlen konnte, war der Holzschuppen, der an die Rückseite des Haus Waldfrieden gelehnt vor sich hinmoderte. Hierher traute sich sonst keiner. Die Holerstauden wucherten, seit der Besitzer gewechselt hatte, in aller Ruhe in den Himmel, die Brennesseln gingen einem bis zur Hüfte. Aber sobald man sich durchgekämpft hatte, tat sich ein kleines, ruhiges Plätzchen auf, an dem man seine Ruhe vor der Welt hatte.
"Hier", sagte ich und tat einen Schnaufer. "Das ist er."
"Was?" sagte das kleine Ding.
"Der Ort, an dem einem die Welt den Buckel hinunter rutschen kann."
Sie sah mich ziemlich skeptisch an. Und setzte sich dann neben mich.
"Das kann sie mir überall."
"Aber hier geht es leichter", sagte ich.
"Da bin ich aber gespannt."
Die Kleine lachte.
"Vorsicht beim Hinsetzen", sagte ich. "Daß du mir die Hesemandln nicht verschüttest."
"Die was?"
"Hesemandln. Ameisenlöwen."
"Ich seh keine Löwen. Gehört hab ich auch noch keine."
"Weil sie still sind. Sehen kann man sie auch nicht. Die verstecken sich. Und warten auf die Ameisen. Und wenn sie sie haben, beißen sie sich fest und saugen sie aus."
"Grausam."
"Nicht mehr als alle anderen auch. Aber ziemlich schlau. Schau her ..."
Ich zeigte ihr einen der kleinen Trichter. Er war ein paar Zentimeter breit. Und genau so tief.
"Sie graben sich so ein Loch. Dann wird der Trichter gebaut. Aus ganz feinem Sand. Unten, am Ende, sitzt der Ameisenlöwe. Einen Zentimeter groß. Und mit Sand bedeckt. Da sitzt er und wartet. Und dann ..."
Ich sah mich um.
"Was suchst du?"
Die Kleine begann, sich für meine Hesemandln zu interessieren.
"Eine Ameise. Ich brauch eine Ameise. Vielleicht sind sie ja schon wach."
Endlich hatte ich eine gefunden.
"Die nimmt man, und schiebt sie zum Trichter. Wenn sie gar nicht will, mußt sie halt bei den Beinen nehmen. Und jetzt schau zu."
Die Ameise war, kaum hatte sie sich über den Trichterrand vorgewagt, abgerutscht. Und jetzt kämpfte sie um ihr Leben. Aber in den Sandwänden des Trichters fand sie keinen Halt. So sehr sie sich auch abstrampelte. Es dauerte. Sie rutschte immer tiefer ab.
"Weiß sie, daß da unten ein Hesemandl wartet?"
Der Kleinen schien die Ameise leid zu tun.
"Ich weiß es nicht", sagte ich. "Aber am Ende macht das keinen Unterschied."
Und dem Ende war die Ameise jetzt schon ziemlich nahe. Ganz unten im Trichter bewegte sich der Sand, für den Bruchteil einer Sekunde war das Hesemandl zu sehen, wie es sich mit seinen Beißzangen in den Hinterleib der Ameise verkrallte. Dann versanken beide im Sand. Es waren nur mehr der Kopf der Ameise und ihre Vorderbeine zu sehen. Und ihr Zappeln.
"Und jetzt?"
Die Kleine sah gebannt zu.
"Jetzt spritzt das Hesemandl Gift und einen Verdauungssaft in die Ameise. Durch einen kleinen Kanal in den Beißzangen. Und durch einen anderen Kanal in den Zangen saugt es dann die Ameise leer. Bis nichts mehr übrig bleibt. Die leere Ameisenhülle scheißt es dann über den Trichterrand hinaus."
"Machst du das öfter?"
"Was?"
"Die Ameisen in den Trichter schicken."
"Ja."
"Wieso?"
"Weiß nicht."
"Wieso?"
"Schicksal spielen, vielleicht."
"Dauert das noch lange?" sagte die Kleine und zeigte auf die zappelnde Ameise.
"Ja. Meistens."
"Ich schau mir das nicht mehr länger an." Die Kleine stand auf. "Das ist ja brutal."
"Das ist Sterben immer."
Die Kleine zuckte mit den Schultern.
"Ich hab zu kalt."
"Dagegen kann man etwas tun", sagte ich.
(...)